roland.ivy

Internet et ses moteurs de recherche sont parfois bien cruels…

Ceux qui ont lu mon tout premier article savent que je ne m’appelle pas Roland Ivy et que j’ai choisi ce nom de plume pour ce blog. Vous êtes d’ailleurs nombreux à utiliser un pseudo dans les vôtres. Ceci est tout à fait respectable et je ne vais pas divulguer des identités gardées secrètes… Si vous vous attendiez à ça, fermez cet article et passez à autre chose.

Donc, Roland Ivy n’existe que depuis quelques mois sous ce nom et mène une existence tout à fait normale sous sa réelle identité.

Il se trouve que rares sont ceux qui la connaissent ; il en est mêmes quelques-un(e)s que j’ai pu rencontrer dans la vraie vie et/ou dans d’autres espaces du net. L’un(e) d’entre ceux-là est lui(elle)-même venu sur ce site et y a laissé des commentaires sans que je soupçonne l’avoir préalablement rencontré(e).

Et bien ce masque est désormais tombé et j’en suis tout abasourdi. En quelques menues recherches, j’ai découvert ce que je pressentais sans véritablement m’en préoccuper.

Je voudrais tout de suite rassurer Chris. Je suis tout aussi nul qu’elle en informatique et je suis totalement incapable de percer le mystère des adresses IP. J’ai tout simplement exploité des indices laissés par inadvertance (ou sciemment) que j’ai recoupés pour arriver à la certitude que l’un(e) de mes visiteurs/euses est une personne qui tient un autre site que je fréquente aussi sous un autre nom (son véritable ?).

Comme il s’agit de quelqu’un(e) pour qui j’ai beaucoup d’affection, je suis tout ému.

En fait, si je vous écris tout ça, c’est pour vous mettre en garde, vous tous/toutes qui vous croyez bien à l’abri derrière vos pseudos, tout en me demandant combien de temps je pourrai continuer à me cacher derrière Roland.

Pour ce qui est de cette personne, je sais pertinemment qu’il/elle ne dira pas mon véritable nom et qu’elle sache qu’il/elle a toute mon affection…

Evidemment, il fallait trouver Les Trois Mousquetaires dont vous trouverez le texte en ligne en cliquant ici.

Je ne vais pas me lancer dans une lecture commentée de l’ouvrage – je n’en ai ni le talent ni le courage - mais sachez tout de même qu’au premier chapitre, d’Artagnan reçoit de son père la veille de son départ les 3 présents suivants : 15 écus, un cheval et une lettre de recommandation pour M de Tréville le Capitaine des mousquetaires du Roi.

Avant de le quitter, son père l’envoie saluer sa mère en ces termes :

[…]
Votre mère y ajoutera la recette d'un certain baume qu'elle tient d'une bohémienne, et qui a une vertu miraculeuse pour guérir toute blessure qui n'atteint pas le cœur.
[…]

Ca ne vous rappelle rien ? Ce baume, sort directement de Don Quichotte. Quichottine y a même consacré un article. La recette est bien similaire (voir ci-dessous) mais son efficacité est bien meilleure chez d’Artagnan qui s’est fait rosser en arrivant à Meung que sur Don Quichotte et Sancho. L’aubergiste compte bien que le piètre état de notre pauvre garçon ne lui permettra pas de reprendre sa route. Mais…

[…] 
L'hôte avait compté sur onze jours de maladie à un écu par jour, mais il avait compté sans son voyageur. Le lendemain, dès cinq heures du matin, d'Artagnan se leva, descendit lui-même à la cuisine, demanda, outre quelques autres ingrédients dont la liste n'est pas parvenue jusqu'à nous, du vin, de l'huile, du romarin, et, la recette de sa mère à la main, se composa un baume dont il oignit ses nombreuses blessures, renouvelant ses compresses lui-même et ne voulant admettre l'adjonction d'aucun médecin. Grâce sans doute à l'efficacité du baume de Bohême, et peut-être aussi grâce à l'absence de tout docteur, d'Artagnan se trouva sur pied dès le soir même, et à peu près guéri le lendemain.
[…]

Pas de doute, Dumas Père avait bien lu Cervantès. Mais lui, il ne voulait pas ridiculiser son héros. C’est pourquoi, il a rajouté quelques ingrédients " gardés secrets " et qu’il ne fait pas boire sa mixture à d’Artagnan. Ce dernier en enduit ses blessures…

Elle regarde dans le rétroviseur, met le clignotant et ralentit le long de la file de voitures garées sur sa droite. Doucement, elle commence son créneau et range sa Twingo dans la place qu'elle vient de repérer. Après avoir coupé le contact, elle jette un coup d'oeil dans la glace. Elle s'est maquillée légèrement. Elle vérifie que le rouge discret qu'elle a appliqué sur ses lèvres n'a pas bavé.

- Comment me trouvera-t-il ? se dit-elle en fouillant dans son sac à main posé sur la banquette du côté passager. J'espère qu'il ne sera pas trop déçu, qu'il ne me trouvera pas trop vieille. Je suis bête. Il le connaît mon âge. Il ne s'attend pas à rencontrer Carla Bruni. 

Machinalement elle ressort la feuille de papier sur laquelle elle a imprimé le courrier électronique qu'il lui a adressé dimanche dernier.

Ma boîte m'envoie en mission dans ta ville jeudi prochain. Si tu le veux, on peut se voir.
Je t'embrasse.

Il passe devant une vitrine et regarde l'image qui se reflète. Le grand type en face de lui est en costume et porte cravate. L'image classique du cadre dynamique qui commence à avoir de l'expérience. Il aurait préféré repasser à son hôtel pour se changer après la réunion mais il n'en a pas eu le temps. Bientôt 19h30. Son rendez-vous est pour bientôt. Il extrait de la poche intérieure de son pardessus la réponse qu'elle lui a envoyée lundi matin.

C'est ok pour jeudi. Je te donne rendez-vous Place des Trois Colonnes. 
Disons à 19h30. Ça te va ? 
Bises 

Ça fait maintenant plus de six mois qu'ils correspondent ainsi. Parfois ce sont de tout petits messages, parfois de grandes lettres dans lesquelles ils se racontent leur vies. Ils se sont rencontrés sur leurs blogs respectifs. Chacun y publiant des textes de fiction ou d'humeur. Au début, ils se sont envoyé des commentaires trouvant chez l'autre des affinités avec leur propre sensibilité. Une réelle connivence s'est établie. Bien sûr, leurs deux sites ayant une certaine audience, les commentaires pleuvaient de toute part chez l'un et chez l'autre. Pourtant, à la publication de chaque nouvel article, ils se sont surpris à attendre respectivement la réaction de l'autre. Ce n'est pas que les commentaires des autres lecteurs ne les intéressaient pas, bien au contraire. Ils attendaient simplement de savoir ce que l'autre aurait pensé et aurait dit. Et puis, un jour, sans doute parce que le commentaire à faire était trop personnel et qu'il n'avait peut-être pas à être connu de tous, c'est sur leurs boîtes privées qu'il ont commencé à échanger. De message en message, la connivence s'est muée en intimité. Une réelle affection est née entre eux. 

Au fur et ma mesure de leur correspondance, ils ont ressenti un vrai trouble. Comme un coup de foudre intellectuel... Chacun de son côté avait sa vie, ses amours, ses ennuis et ses moments de bonheur. Leurs vies continuaient mais ils savaient qu'il y avait de l'autre côté du fil quelqu'un avec qui ils auraient aimé partager davantage. Et puis, ce soir, ils allaient se croiser autrement. Peut-être allaient-ils être déçus. Ils ne savaient pas, ils verraient bien...

Ils sont assis face à face à une petite table du restaurant où ils ont pu dénicher une place. Aujourd'hui, les restaurants sont bondés. Il y a tant de couples qui fêtent ensemble la Saint Valentin. Comme ils sont très à l'étroit, leurs genoux se touchent sous la table. Ils parlent peu. Ils se regardent. Leurs yeux brillent, ils ont un sourire aux lèvres. Ils n'entendent pas l'agitation des serveurs autour d'eux ni les conversations des autres clients. Ils sont seuls au monde.

- Raconte-moi une histoire.

Il se recule sur sa chaise et lève les yeux vers le plafond.

- Tu vois, ce jeune couple dans le coin ? Lui, il ne tient pas en place. Il lui dit qu'elle est belle et qu'il est heureux avec elle. Il lui dit que depuis qu'il l'a rencontrée, sa vie a changé. Il lui dit que maintenant qu'ils se connaissent un peu, il voudrait qu'ils vivent ensemble. Il lui dit qu'il voudrait qu'ils aient un enfant, qu'ils l'aimeraient ce petit et qu'ils seraient tellement heureux tous les trois. Elle, elle ne se sent pas bien. Elle n'a pratiquement rien mangé. Ça ne passe pas. Elle ne sait pas comment lui dire qu'elle a été contente de partager ce bout de vie avec lui mais que, définitivement, il n'est pas l'homme de sa vie. Elle ne veut pas lui faire peine. C'était bien, mais c'est fini. Elle se dit que ce jour, précisément ce jour, est peut-être le meilleur ou le pire pour lui annoncer ça. Elle hésite encore mais elle va le faire.

Pendant qu'il parlait, leurs mains se sont jointes de chaque côté des assiettes. Chacun tripote l'alliance de l'autre dans le silence qui suit le récit qu'il vient de faire.

- A toi...
- Bon d'accord... Tu vois ce couple dans le coin ? Lui, il ne tient pas en place. Il lui dit que ce n'est pas grave si cette fois encore, la fivette qu'ils ont tentée n'aura pas fonctionné. Il lui dit qu'elle est jeune et qu'ils essayeront encore, qu'ils iront voir un autre spécialiste sur Lyon. Il lui dit qu'il l'aime plus que tout et que s'ils n'arrivent pas à avoir un enfant, ils entameront une démarche d'adoption. Il lui dit que, quand le petit sera là, ils seront heureux tous les trois. Elle, elle ne sent pas bien. Elle, n'a pratiquement rien mangé. Elle se sent toute nauséeuse. Elle l'écoute parce qu'elle ne veut pas l'interrompre. Pourtant, elle doit lui dire que l'insémination a réussi cette fois. Deux des trois embryons implantés sont solidement accrochés. Elle a vu le médecin ce matin. Ils vont avoir un enfant, deux peut-être. Elle voudrait le lui dire mais il parle tout le temps. Alors elle attend qu'il ait fini. Mais tout à l'heure, elle le lui annoncera. Elle est tellement heureuse de pouvoir le faire aujourd'hui, surtout aujourd'hui.

Juste après le dessert, en attendant les cafés, elle plonge la main dans son sac posé à ses pieds. Elle sort un paquet qu'elle lui tend par dessus les verres. Il sourit en prenant le cadeau dont il sait qu'il contient un livre. Sans l'ouvrir, il se soulève de sa chaise et l'embrasse lentement. Quand il se rassied, elle découvre une clé usb à sur sa serviette de table.

- Tu as fait tomber ça...
- Je ne l'ai pas fait tomber. C'est mon cadeau.
- Qu'est-ce que c'est ?
- Tu verras... C'est un livre, je l'ai écrit pour toi.
- Mer.., merci.
- Et merci à toi aussi.

Il ouvre son paquet et découvre l'intégrale des nouvelles d'Hemingway. Ses yeux s'allument. Il se retient de se plonger tout de suite dans la lecture.

Peu à peu, la salle s'est vidée et il faut quitter le restaurant. Il se retrouvent sur le trottoir et elle lui propose de le raccompagner à l'hôtel. Le trajet ne dure pas longtemps dans les rues désertes. Maintenant, ils sont devant l'hôtel et ne veulent pas se quitter. A ce moment là, ils se demandent pourquoi Cupidon leur a joué ce tour. Pourquoi ne sont-ils pas rencontrés avant ? Dans le flot des trains qui démarrent depuis des siècles, pourquoi faut-il que ce ne soit qu'à l'occasion d'une correspondance que le destin les réunit ?

- Tu pars à quelle heure demain ?
- Je prends le premier avion. Le taxi doit me prendre à 6 heures. Est-ce... Est-ce que tu es pressée ?
- Pas vraiment. A cette heure, mon mari doit être couché.
- On... On va faire un tour ?

En guise de réponse, elle passe son bras sous le sien et l'entraîne dans les rues endormies.

Ce soir, il y a du foot à la télé.

Alors, emmenez vos femmes au restaurant.

SUCCES GARANTI !!!!!!!

Pour d'autres conseils :

http://roland.ivy.over-blog.com/article-15443251.html

Laura D. a dix-neuf ans. Le bel âge diront certains. C'est l'âge de l'insouciance, des projets. Seulement, Laura D. se prostitue. Elle ne le fait pas parce qu'elle a sombré sous le joug d'un maquereau ou de la drogue. Non, Laura D. se prostitue pour pouvoir financer ses études.

Vous m'avez bien lu. Simplement pour pouvoir continuer à étudier à l'Université. Elle a bien essayé les petits jobs étudiants pour payer sa chambre, sa nourriture et ses livres. Mais elle n'y arrive pas. Elle n'a pas droit aux bourses car ses deux parents travaillent et ont de petits moyens. Alors, elle doit se débrouiller comme elle le peut.

Pour tout dire, ça me terrifie.

Le témoignage qu'elle nous livre ici me glace. Il me glace pour Laura D. qui a un courage énorme pour coucher sur le papier ce qui constitue le cauchemar de ses années fac. Mais ce livre va plus loin, le témoignage de Laura D est suivi du résumé d'une étude menée par une sociologue, Eva Clouet, qui révèle que le cas de Laura D. n'est pas isolé. Avec le développement des nouvelles technologies et la précarité qui est le quotidien d'une frange, non négligeable s'il en est, des étudiants français, on estime qu'ils seraient près de 40 000 dans son cas...

Je ne suis plus terrifié ; je suis anéanti.

Qu'est-ce qu'ils attendent à l'Elysée, à Matignon et rue de Grenelle ? 

Laura D, Mes chères études, étudiante, 19 ans, job alimentaire : prostituée
Editions de Noyelles, Paris 2008